Записки Сумасшедшего

Малыш

Fri, 14 Aug 2009 15:58:22 GMT

А вы когда нибудь убивали человека? Убивали невинное существо?

Держали ли вы в руках его жизнь, пережимая своими руками поток

кислорода? Следили за яркой агонией, когда каждая жалкая

секундочка его жизни металась в ужасе перед глазами?

Я думаю, нет…..

Нерешительно вертя в руках зажигалку, она осмотрелась вокруг себя. Взяла в руку сигарету и резко вдохнула едкий дым. Спустилась вниз по стене и села на корточки. Казалось, еще полчаса назад она готова была вместить в себя целый мир. Мир таким, какой он есть. Каким она видела его. В соседней комнате мирно спал малыш, его тонкая серая кожа неровно вздымалась, подчиняясь хрипами дыхания. Она сидела и никак не могла вспомнить от кого он у нее. Сидела и мирно курила тонкие, как ее пальцы сигареты. Спокойная и невозмутимая, словно в жизни все идет своим чередом, все гладко и лучше чем у всех.

Блуждая по голым стенам, ее взгляд не мог ни за что зацепиться, он просто соскальзывал и снова полз, цепляясь липкими ладошками, вверх. В соседней комнате раздался шорох. Он пугливо повернула голову в сторону и внимательно вгляделась в дверной проем. В доме снова воцарилась тишина. Медленно и тяжело выдохнув, повернула голову обратно, протянула руку, распотрошила пачку и достала последнюю сигарету. Покрутив в пальцах и пристально оглядев ее, поднесла к губам и затянулась. Одинокий огонек на конце приветливо вздрагивал при каждом вдохе, заставляя ее думать о том, что она не одинока, что теперь они вместе и он согреет ее. Кончик сигареты, подумать только… Кажется кто то сходит с ума… дымок немного дернулся и она снова пугливо оглянулась. Но дверной проем холодно зиял своей чернотой. И тишина.

«…Странно чувствовать в своей голове зияющую пустоту. Будто все мысли срочно эвакуировались в недоступную для размышления зону… блуждая по собственной голове не встречать ничего. Глупая черная пустота… Обрывки фраз, которые не возможно услышать, обрывки картинок, которые невозможно увидеть и слова, которые не произнести… лучше бы уж опилки были… от них толку больше. И опять тишина… где смысл…»

Она резко дернулась и с ужасом заметила два внимательных застывших мертвых глаза следящих за ней. Малыш пугливо выглянул из за угла и осматривал ее, немного с трудом, похрипывая, дышал и при каждом ее движении боязливо пятился назад. Его слабенькие ручки еле держали такую большую голову и хрупенькое тельце. Раскачиваясь с одной ручонки на другую, он продолжал сипеть и пристально смотреть на нее, немного с укоризной, немного угрожающе, этот взгляд был переполнен чернью и злобой.

«… о господи… проснулся… нет… только не это… господи… господи… господи…»

Выронила сигарету. Малыш пугливо исчез в проеме. От страха она просто забывала дышать, но не сводила взгляда с двери. Сероватый краешек головы еще раз легонько покачнулся и окончательно пропал в проеме. Теперь все ее внимание перетекло в слух. Отчаянно вслушиваясь в каждый звук она сидела и не дышала. Пытаясь вжаться в стену, каждой клеточкой тела слиться с бетоном, или просто провалиться вниз, прочь отсюда, вникуда… хоть где только не здесь.

«…исчезни …исчезни …исчезни … о господи… »

Закатив глаза и прижимаясь спиной к стене она боялась открыть их, жалея о том, что закрыла вообще. Спина тихонько покрывалась мокрым потом, на лбу выступила испарина, теперь у нее в голове точно не осталось ни одной мысли, казалось что сейчас сердце разорвет грудь на куски и убежит прочь… своей дорогой.

«…исчезни …исчезни …исчезни … »

Проснулась, сидя на полу. Голова свисла немного набекрень, а спина затекла. Скрючившись и сжавшись она проспала около часа. С трудом и пошатываясь, поднялась. В голову резко ударила кровь, зашумело в ушах, и она плюхнулась обратно. Снова поднявшись и держась за стену, она ступила в дверной проем. В этой сухой, пыльной и темной комнате мирно спал малыш, его тонкая серая кожа неровно вздымалась, подчиняясь хрипами дыхания.

Она вышла обратно в коридор. В темноте пошарила рукой карман куртки и вытащила новую пачку. Нерешительно вертя в руках зажигалку, она осмотрелась вокруг себя. Взяла в руку сигарету и резко вдохнула едкий дым. Спустилась вниз по стене и села на корточки…

…я поражаюсь тишине твоей могилы

И как твое безмолвие могло

Быть лучше истины и правды

Звучащей от того что умерло?...

Февраль 2009. Пятница 13. 1:31

...

Fri, 26 Jun 2009 15:13:51 GMT

Суки.

Ходят по домам, стучаться в двери, заглядывают в глаза. Стоят молча, переминаясь с ноги на ногу. Маленькие дрючные черти. Бесит.

И долбятся, блин, пока не откроешь. Распахиваешь дверь, а он стоит такой, вроде и ухоженный, милый, накормить хочется, ну или чаю хотя бы налить.

Заходит.

В комнату проходит не разуваясь. Не снимая шляпы и пальто. Залазит на самые верхние полки, пачкая своими грязными ботинками все вокруг, достает самые дальние и самые пыльные книги.

Открывает наугад страницу, тыкает пальцем и читает вслух, насколько может громко. Хрустом листов бумаги напоминает хруст костей. Режет слух, разрывает воздух тонкими стрелами. Захлопывает, легонько аплодирует себе. Возвращает книгу на место.

Литератор хренов.

Затем он не торопясь слазит вниз. Проходит по всем комнатам и молча осматривается. И все равно бесит. Молчит сука и бесит.

В местах, которые его интересуют, останавливается, особенно ему нравится трогать руками стены, прикасаться к вещам и отделке мебели.

Доходит до кухни. Немного по-хозяйски разваливается на стуле, смотрит на недопитый чай и разбросанные обертки. Недоумевает, но молчит. Смотрит в спину, ждет, чем же ты его угостишь.

Медленно пьет, не торопясь ест. Не смакует, просто поглощает, то что предлагают. Ни от чего не отказывается.

Медленно встает. Бросает еще один быстрый взгляд по дому и, не попрощавшись, уходит.

Англичанин бля.

Иногда дверь хлопает, иногда остается распахнутой, но всегда приходиться возвращаться назад и запирать ее на ключ, надеясь, что он ничего не забыл и больше никогда не вернется назад.

Не так просто...

Fri, 26 Jun 2009 03:26:00 GMT

Не так просто бывает шагать вперед. Наступая на скользкие камни, я скатываюсь вниз. Изредка, кто то протягивает руку, помогая подняться немного выше себя, но в конце концов все равно отпускает, и я скатываюсь обратно вниз.

Никогда не вела дневник, не знаю почему не лежит у меня душа к эпистолярному жанру.

Это и не дневник даже, копипастить свою жизнь в ЖЖ и выставлять напоказ глупо. Я не хочу, что бы кто то залезал иногда из интереса прочесть ее. Для меня - это свободный выход мыслей. Мыслей, которые в обыкновенной жизни вслух, даже наедине с собой произнести не так просто...